A gente

Nós não costumávamos falar bonito, mas amávamos poesia. Nós éramos fruto dado do asfalto. Nós falávamos “a gente”. A gente não costumava se importar com a tonelada de ar do mundo. A gente engolia pessoas. A gente bebia até as três da madrugada e achava pouco ainda, tirava fotos e escolhia as mais bonitas para guardar na gaveta do peito.
A gente andava até quilômetro pra chegar a alguma festa. A gente queria ver gente. A gente queria esquecer. A gente deitava no terror da manhã cinzenta, a mulher chorava, a gente lia gibi meio que para disfarçar e escutava Pedro The Lion. A gente queria passar de europeizado, culto, diferente. A gente comia mesmo era ovo mexido e tomava café pingado. Assumia: a gente gostava mesmo era de canções tristes mesmo negando por tantas horas. Alguns, da gente, se tocaram que bebiam não por gostar, mas para engolir o mundo.
A gente acordava meio torto ainda e, ao ver que ainda era manhã bem cedinho, xingava para si um grito rascante à décima terceira e à décima quarta constelações do zodíaco que pariram a figura da gente e que despertaram o nosso corpo, calor do inferno. A gente queria era morrer às vezes, só para quebrar a rotina.

Pedro Y.